El ínclito guitarrista fundador de Loquillo y Los Trogloditas nos epata con una semblanza ubérrima de su existencia. Desde el preludio de una puericia de alfoz hasta una granazón henchida de drogas y rock. Simultáneamente se complace en manuscribir sus percepciones de la existencia y el arte.
Es decir, el autor fundó junto con Loquillo la banda antes mencionada. En ella fue compositor principal y muchos de los que crecimos con su música conocemos esas canciones. Su época de mayor fama se corresponde con la década de los 80 del siglo XX. Coincidieron en el tiempo con la Movida Madrileña y por las páginas del libro circulan muchos de los personajes que poblaron la noche madrileña. Muchos de ellos cayeron víctimas de la droga, la enfermedad o de las carreteras.
No siente ninguna simpatía por su cofundador, de hecho hasta bien avanzado el libro, se refiere a él como nuestro cantante. Le pone de niño de barrio bajo, con ansías de sobresalir y con ínfulas de gran compositor aun cuando rimaba melón con corazón.
A mediados de los ochenta cayó en los brazos de la heroína y desde entonces su vida fue un continuo sube y baja de síndromes de abstinencia, curas de desintoxicación fallidas y recaidas. Finalmente y tras un par de sustos grandes dejó las drogas y el grupo.
El autor es un tipo leido, voraz en sus lecturas, y con ánimo suficiente para hacer Filología montado en el caballo. Y es su personal estilo donde radica, desocupado lector, el fallo de esta biografía. No dudo de que el autor tenga talento para escribir, pero da la sensación de que adolece de un barroquismo que empece el discernimiento de lo que nos quiere contar. Dudo mucho que el utilizar sinónimos rebuscados o figuras estilísticas ingeniosas sea equivalente a escribir bien.
Es una biografía muy personal de la que el autor seguramente se sienta orgulloso pero a mí se me ha hecho un tanto pesada.
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